La poesía se escribe con las entrañas, porque es una forma de resistencia a lo que el mundo nos presenta, una forma de resistencia a la muerte misma, porque después de nosotros quedarán esas obras. Esas obras que definitivamente hablarán de nosotros y por nosotros...
Alguien me dijo que la poesía de hoy es "poesía conceptual", con el argumento de que si un escritor no puede poner dos ideas juntas y relacionarlas menos podrá escribir poesía, pero la poesía no tiene nada que ver con la reflexión ni con el razonamiento.
He leído varios poemarios en estos días y he encontrado buena prosa cortada como verso, pero no he encontrado poesía alguna. Me parece que siguen el ejemplo que dio Jonathan Culler en su Poética estructuralista.
Y lo finalmente creo que lo que pasa es que, como en la novela, el héroe problemático se ha perdido y ahora ni siquiera se mencionan los héroes. No hay héroes, no hay modelos, hay un hombre sin atributos humanos, un hombre degradado con relaciones triangulares, indirectas, en las que todo es pensado, todo es temido, todo es el resultad de un miedo tremendo de relacionarse. Hemos puesto frente a nosotros un espejo que solamente refleja aquello que creeemos que debe reflejar.
Ojalá y esto cambie. Ojalá se den cuenta de que no es lo extraliterario lo que interesa, pero tampoco es lo lingüístico, porque la poesía no está hecha de palabras ni de lenguaje, sino de los sentimientos que la sustentan.
domingo, 29 de junio de 2014
jueves, 19 de junio de 2014
La poesía se convirtió en el soporte de un pequeño grupo que buscó mecenazgo gubernamental y se dieron a la tarea de escribir para justificar el dinero recibido y a dar soporte ideológico a lo que hacían.
De allí se abrió otra línea que todavía no recibe la adecuada atención de los críticos literarios.
De allí se abrió otra línea que todavía no recibe la adecuada atención de los críticos literarios.
miércoles, 18 de junio de 2014
RETOMANDO LAS RIENDAS
La poesía ha sido durante 40 años una forma de encarar al mundo.
He vuelto a tomar este blog para comunicarme con ustedes, a quienes de alguna manera había olvidado en razón de las necesidades de mi vida personal.
De ahora en adelante, estaré al pendiente de este blog y lo iré cultivando poco a poco hasta lograr una figura completa de lo que me he imaginado que debe ser.
Espero que podamos establecer un contacto más cercano en el día a día que requiere de todas nuestras fuerzas para cultivar el arte de la creación literaria.
lunes, 21 de enero de 2013
Poema Para Nosotros*
Carlos Prospero
Que nadie crea que el trabajo ennoblece
porque el trabajo es para obtener dinero.
Que nadie crea en el trabajo
como virtud humana, en esta fecha
porque este escritorio es, un escudo,
un recuerdo ya viejo,
un gran escudo;
porque salir con la valija por la calle
es la forma normal de la agresión
que el sistema nos pide.
Que nadie crea en el trabajo
que nos hace ganar dinero
para comprar un carro o una casa,
para comprar vestidos,
para comprar servicio en los hoteles
o en las fondas,
para sentirnos poderosos
por tener dinero.
Toda riqueza es pecunia mal habida
Todo dinero convierte a los hombres y mujeres
en objeto de cambio, en mercancía.
Toda riqueza es mal tenida.
El que luce trajes y corbatas
y autos último modelo,
la que va todos los días a la sala de belleza
¿qué son sino gente que busca perpetuarse?
Cabeza de Vaca fue a Florida,
y nosotros vamos en autos último modelo,
a salones de belleza, a los cines,
y a las conferencias.
Vamos a los supermercados y compramos;
y compramos enormes cantidades
para ver cuánto poco dilatan esas cosas
y arreglarnos el nudo y ver que más duramos.
* Publicado en la Revista Cuadernos de Occidente 1. Revista Bimestral del Departamento de Bellas Artes del Estado. Guadalajara, Jalisco México enero - febrero 1973.
domingo, 30 de septiembre de 2012
El ejercicio de leer y crear es un acto democrático
Esteban Pineda Pérez*
Escribir y leer poesía
es una actividad democrática, puesto que se pueden elegir un sinfín de
acciones, pero leer y aún más, leer poesía es adentrarse en un mundo diferente,
el que nos propone el poeta, enfrentarse a sus palabras, estar de acuerdo o
disentir de su posición.
Mientras que escribir
poesía es el resultado de un estado inquietante del espíritu al tiempo que se
tiene una claridad visual del efecto que darán las palabras, de las voces y
desde luego de las imágenes poéticas. Transformarlas a otros lenguajes de la
sensibilidad es tarea del verdadero poeta.
Homoscriptum,
Artepoeticapress, y Acequia Va de Nuez acaban de rescatar este
poemario del naufragio y eso se los tenemos que agradecer y desde luego a
Carlos Prospero que 29 años después nos dé a conocer su propuesta poética, de
la que no se ha apartado hasta ahora.
Esta obra está
compuesta de dos partes: Respuesta a las Criaturas
seguido de Cuaderno de Abordo.
Podríamos decir que
las dos partes tienen el mismo asunto, pero no se podría decir que guardan
unidad de acción. La primera parte es la comunicación con el pensamiento y su
reflexión de un viaje con rumbo definido pero con la certeza de no saber dónde
está; el desconcierto que provoca la ruta de un navío con dirección, pero
perdido de inicio; la segunda es mostrar el exterior que va deslumbrando al
poeta conforme la nave avanza en la búsqueda del Nínive.
Es el viaje
ineludible que todo hombre enfrenta, pero no todos, sólo los que no enfrentan
contradicciones.
No hay lugar en la
nave para los cobardes,
para los que juegan
al papá y la mamá a sus 30 años
para los que no
tienen de valor un apipizca
para los que en el
tranvía no les pica una pulga,
para los que guardan
compostura ante las damas, etcétera
Es aquí donde las
contradicciones se suceden y van apareciendo una a una, y sin el afán de
concebir una lectura marxista del texto las contradicciones humanas aparecen.
Para los que trabajan
para el gobierno y acusan a los otros de que trabajan para el gobierno (…)
En fin, no hay lugar
sino para el guerrero que se juega la vida
Se necesita de mucha
valentía e inteligencia para adentrarse en este texto lleno de contradicciones
e ironía, pues el lector no dejará de tener la mueca angustiosa de verse
reflejado en los que están descartados para subir a la nave.
Hay una trampa, pues,
que el autor conoce bien, y la trampa está colocada desde los primeros versos
que obliga al intelecto a continuar hasta dar con ella. Tampoco está oculta; es
como la tinta que flota sobre el agua en Respuesta
a las Criaturas y se desdibuja en las páginas de Cuaderno de Abordo.
El desconcierto que
esta poesía arroja al lector es el deslumbramiento del alma, pues lo sitúa en
el otro plano de realidades donde ya no se pide nada que nos pueda ser
proporcionado más que por las palabras mismas.
Este libro nos ha
propuesto una nueva forma de hacer poesía, no académica, a pesar que provenga
de ella, pues se posiciona de lado de la realidad que para nadie es
desconocida: el misterio del destino pero sin el determinismo cultural que la
palabra exige.
Cuando empecé a leer
este poemario me pregunté ¿Cuál es el objetivo de este poemario? Al final de la
lectura pude contestar sin el rigor académico: El privilegio de disentir contra
lo establecido es para quien hace lo mismo pero en dirección distinta, con una
nueva orientación.
La historia está
animada por la presencia de contradicciones en el seno de la realidad, y la
libertad de escribirla y mostrarla a través de la poesía es algo más que una
simple negación de no escribirla.
*Texto leído
14 de septiembre de 2012
Presentación Poemario: Respuesta a las criaturas (2012)
Ediciones Artepoética Press, Acequia Va de Nuez y Homo Scriptum
Museo de Arqueología de Occidente
sábado, 8 de septiembre de 2012
Presentación Respuesta a las Criaturas...
Las Editoriales Homo Scriptum, Acequia Va de Nuez y Artepoética Press
En coordinación con la Secretaría de Cultura del Estado de Jalisco
INVITAN
Presentación del poemario Respuesta a las Criaturas seguido de Cuaderno de Abordo,
de Carlos Prospero
Viernes 14 de septiembre a las 20 horas en el Museo de Arqueología ( Zaragoza entre San Felipe y Reforma, frente a Preparatoria de Jalisco)
Presentadores: Javier Ponce (Letrario, Programa de Radio del Depto. de Letras,
Universidad de Guadalajara)
Esteban Pineda (Editor del periódico El Occidental)
sábado, 4 de agosto de 2012
Respuesta a las Criaturas.../ presentación Fernando Carlos Vevia Romero
Presentar un libro de poesía es una tarea
imposible. Primero porque se necesitaría poseer el don poético en la misma
cantidad que el autor de los poemas. Lo cual en la mayoría de los casos no
sucede. Segundo, porque el presentador se enfrenta al peligro de que el poeta
lo considere un juez enemigo. El mismo poeta, Carlos Prospero, nos previene de
esa posibilidad. Leo un fragmento:
…has venido en pregunta de lo que
hago
y atacaste donde con saña duele,
sin saber condición efectiva,
sin información procesada bajo
discernimiento.
En tercer lugar
porque gran parte de los poetas, arrastra cada uno de ellos su propio Paraíso
Perdido y no quieren que nadie se asome a él. Cuando el poeta John Milton
acompaña a Satanás, la Serpiente antigua, en su caída desde la “bóveda etérea”
(palabras de Milton), observa como el Príncipe de las Tinieblas pasea en torno
suyo sus ojos funestos en que se pintan la consternación y un inmenso dolor.
“Vió aquel lugar
triste, devastado y sombrío, …
las tinieblas
visibles servían sólo para descubrir, cuadros de horror, regiones de pesares,
oscuridad dolorosa, en donde la paz y el reposo no pueden habitar ja-más…”
Sin llegar a
esos extremos, el poeta tiene con frecuencia el don, de haberse asomado alguna
vez a su propio Paraíso, que luego le fue prohibido. La prueba la tiene, el que
desee tener alguna prueba, en el fragmento de un verso de San Juan de la Cruz
(. . . mil gracias derramando. . .) que precede al texto propiamente dicho. Es
más, en el mismo título del libro Respuesta
a las criaturas se halla un eco del mismo San Juan de la Cruz. Y el nombre de Hades se repite con
insistencia.
¿Qué han
preguntado las criaturas?, ya que el poeta les da una respuesta. Desde luego no
debemos destrozar un poema intentando psicoanalizarlo, o intentando análisis
socio-económicos. Nos movemos en el mundo de las emociones, de las vivencias,
del asombro ante el mundo interno de un ser humano. Lo que las criaturas
preguntaron podía ser:¿quién eres tú? ¿ a dónde vas ¿ ¿ qué haces?- El poeta
responde soy un navegante, como Ulises, y voy en busca de “la existencia con
todo el corazón”.
En “Cuaderno de a bordo”
Que podríamos
considerar una segunda parte de este pequeño volumen, “Muchas ideas brotan de
la mente profunda”, cuando el poeta navega por el mar, o cuando el autor vive
su vida, podríamos decir.
El viaje modifica
nuestra visión de todo.
Tú tendrás la
experiencia cuando viajes por tierra”
Dicen unos
versos admonitorios. Es como una suave música sencilla, que resuena en el fondo
de los poemas. La inestabilidad del mundo, la soledad del hombre, las ilusiones
lejanas, las constataciones de las avaricias humanas saqueando arcas públicas.
Una originalidad
brilla en esta obra; el autor parece tener un diálogo, interrumpido a veces,
con su camarada poeta. Espera ser escuchado por él.
Ahora en la distancia
trabajo mis recuentos, camarada poeta.
El poeta se
prepara para el combate, arenga a sus compañeros y salta de su nave hacia las
lucha. Después desaparece juntamente con el poema.
Una nota final
nos informa de que el Cuaderno de abordo, fue hallado en un baúl, hecho de
madera de cerezo traído por la marea baja de la mañana.
¿Qué acabamos de
leer cuando terminamos la lectura de estos poemas?. Una ale- goría sobria,
renovada, del paso del poeta por la vida. Una especie de sacar cuentas de cómo
ha sido su vida, para un camarada atrevido, que desea saber. Nos parece
descubrir indicios /camarada…rebelión…el capricho del dios en el viento…lucha
contra el dios que gobierna las aguas…emisario del Hades =que resulta una
manera feroz, de hablarle a un amigo…los pensamientos vanos que se erigen en
torno a lo existente…) Todo ello sugiere que l conjunto de los poemas, a pesar
de su aspecto casual, claro, transparente hablan de otra cosa, cuidadosamente
guardada. Y eso es una emovción muy poética y ese es el sabor que nos deja la
lectura de estos poemas.
martes, 13 de septiembre de 2011
sábado, 3 de septiembre de 2011
LA MALDICIÓN DE CASANDRA (IV parte, última)
Porque nadie puede hacer reportajes de guerra en la distancia, hay que estar en la brega para legitimar los hechos de los que se habla, y estos poetas, de más está decirlo, están en este mundo.
Están en este mundo y por eso no tienen razones ajenas para hablar de lo que hablan, de las muertes provocadas y de los asesinatos perpetrados por la falta de eficacia de quienes deben proteger a todos los mexicanos. Parece que nada de lo que sucede en este mundo les es ajeno.
La decisión –porque considero que es un acto voluntario– de ser invidente, de abandonar la posición intermediaria sacerdotal entre el mundo de los dioses y el mundo de los hombres le da a esta poesía un carácter verdaderamente humano, necesario para que todos sintamos qué sucede en nuestro país y, por extensión, en el mundo, en donde las guerras intestinas no son más que genocidios malthusianos disfrazados bajo la bandera de la conservación o recuperación de la seguridad y del estado de derecho.
Lean estos poemas y atiendan a esa expresión distinta de la que los intelectuales orgánicos han impuesto.
Muchas gracias.
Guadalajara, Jalisco, a 1 de septiembre de 2011.
Carlos Prospero
Están en este mundo y por eso no tienen razones ajenas para hablar de lo que hablan, de las muertes provocadas y de los asesinatos perpetrados por la falta de eficacia de quienes deben proteger a todos los mexicanos. Parece que nada de lo que sucede en este mundo les es ajeno.
La decisión –porque considero que es un acto voluntario– de ser invidente, de abandonar la posición intermediaria sacerdotal entre el mundo de los dioses y el mundo de los hombres le da a esta poesía un carácter verdaderamente humano, necesario para que todos sintamos qué sucede en nuestro país y, por extensión, en el mundo, en donde las guerras intestinas no son más que genocidios malthusianos disfrazados bajo la bandera de la conservación o recuperación de la seguridad y del estado de derecho.
Lean estos poemas y atiendan a esa expresión distinta de la que los intelectuales orgánicos han impuesto.
Muchas gracias.
Guadalajara, Jalisco, a 1 de septiembre de 2011.
Carlos Prospero
LA MALDICIÓN DE CASANDRA (Tercera de IV partes)
Aclaro que lo que está antologado en este libro sí es poesía e invito a quien así lo desee a hacer un análisis estilístico literario y estético de estos poemas.
Puede no reconocerse porque esta poesía es una expresión que ha dejado dos de los grandes valores de la poesía tradicional: el concepto de obra maestra y el de trascendencia.
También ha dejado de lado la idea de la poesía sublime, a la manera de Homero, Virgilio o Dante, y nos da una poesía terrestre, mundana, con la voluntad firme de no caer en esos valores literarios que se han abandonado después de que Hegel decretara el fin de la historia por su completud.
Esta poesía contenida en “México lindo y querido” se refiere a los hechos, a los fenómenos sociales, a lo observable por los sentidos, y abandona lo que se refiere a la esencia de las cosas, a esa metafísica que caracteriza a la poesía cultivada por los poetas cooptados por el estado.
Estos poetas tienen los pies en tierra y la línea de su horizonte no se halla lejana.
Volviendo a la traición del estado en el 68, puedo decir que a nosotros nos echaron del paraíso a balazos, pero estos poetas más jóvenes sufren la diáspora, la dispersión, en una terra ignota. No tienen escenarios para su futuro, porque frente a ellos está el abismo que los espera para que se arrojen en un acto suicida al que los inducen con las drogas o las armas. Por eso su única referencia es el aquí y ahora y sus referencias las informaciones deformadas que los periodistas e intelectuales acobardados por el poder han dado en documentar.
Con todo y esto podemos ver que hay una nueva visión del mundo en la que se han abandonado los valores burgueses de trascendencia, de sublimidad y de obra maestra, así como la persecución de una esencia metafísica, para quedarse con una realidad real, como si fueran reporteros de guerra.
Una poesía en la que combinan los elementos subjetivos y objetivos de manera disonante y nos enseñan que la sociedad en la que vivimos no es armoniosa ni armónica.
Esta es una poesía que es una imagen de nuestro mundo en este periodo específico de nuestra historia y cómo la sienten los que la reportan.
Para finalizar, déjenme decirles que desde el título, “México lindo y querido” sugiere una contradicción estructural, si pensamos en la canción que da lugar al título.
Porque estas 20 mujeres y 19 hombres, en los hechos, no morirán lejos de aquí. Es más probable que lo hagan en esta su tierra. El compromiso implícito en sus poemas nos lo dice.
Puede no reconocerse porque esta poesía es una expresión que ha dejado dos de los grandes valores de la poesía tradicional: el concepto de obra maestra y el de trascendencia.
También ha dejado de lado la idea de la poesía sublime, a la manera de Homero, Virgilio o Dante, y nos da una poesía terrestre, mundana, con la voluntad firme de no caer en esos valores literarios que se han abandonado después de que Hegel decretara el fin de la historia por su completud.
Esta poesía contenida en “México lindo y querido” se refiere a los hechos, a los fenómenos sociales, a lo observable por los sentidos, y abandona lo que se refiere a la esencia de las cosas, a esa metafísica que caracteriza a la poesía cultivada por los poetas cooptados por el estado.
Estos poetas tienen los pies en tierra y la línea de su horizonte no se halla lejana.
Volviendo a la traición del estado en el 68, puedo decir que a nosotros nos echaron del paraíso a balazos, pero estos poetas más jóvenes sufren la diáspora, la dispersión, en una terra ignota. No tienen escenarios para su futuro, porque frente a ellos está el abismo que los espera para que se arrojen en un acto suicida al que los inducen con las drogas o las armas. Por eso su única referencia es el aquí y ahora y sus referencias las informaciones deformadas que los periodistas e intelectuales acobardados por el poder han dado en documentar.
Con todo y esto podemos ver que hay una nueva visión del mundo en la que se han abandonado los valores burgueses de trascendencia, de sublimidad y de obra maestra, así como la persecución de una esencia metafísica, para quedarse con una realidad real, como si fueran reporteros de guerra.
Una poesía en la que combinan los elementos subjetivos y objetivos de manera disonante y nos enseñan que la sociedad en la que vivimos no es armoniosa ni armónica.
Esta es una poesía que es una imagen de nuestro mundo en este periodo específico de nuestra historia y cómo la sienten los que la reportan.
Para finalizar, déjenme decirles que desde el título, “México lindo y querido” sugiere una contradicción estructural, si pensamos en la canción que da lugar al título.
Porque estas 20 mujeres y 19 hombres, en los hechos, no morirán lejos de aquí. Es más probable que lo hagan en esta su tierra. El compromiso implícito en sus poemas nos lo dice.
LA MALDICIÓN DE CASANDRA (Segunda de IV partes)
Pero nadie en el campo de la poesía trabaja en abstracto. Así que vámonos directo a la antología y hagamos la primera incursión.
La antología incluye a 39 poetas; 20 mujeres y 19 hombres en un amplio radio de edades que van desde 1932 hasta 1989 y originarios de 16 estados de la república.
Hay que señalar que estos poetas antologados tienen una visión terrena de las cosas, además de que han perdido el sentido tradicional de lo que es la trascendencia.
Digamos que los poetas, los formados en la escuela de Octavio Paz, pensaban en que escribían para la posteridad y, como dijo alguna vez Derridá, consideraban que la trascendencia se asienta en la memoria social, cultural, en los libros que uno ha escrito. (5)
Pero sigamos adelante y digamos, pues, sin más preámbulos, que las características de esta poesía, a la que nos acercamos no buscando de qué hablan, cuales son sus temas, porque estos asuntos fueron especificados de antemano por la antologadora, sus características se hallan en el estilo, en su modo de decir, en su sintaxis, más que en sus palabras, pues no hay palabras fuera del lenguaje ordinario, no hay palabras rebuscadas ni de esas que algunos todavía suelen llamar “palabras poéticas”. Aquí todo es morfológicamente común.
Lo que sí nos llama la atención es su construcción, su sintaxis. Allí está lo revolucionario, si podemos llamarlo de esa manera, de esta poesía que no es una poesía de protesta, es una poesía sencilla, pero dura; directa, reporteril, sin metáforas ni ficciones. En síntesis, una poesía de guerra.
A veces me parece ingenua, infantil, pero, aun así, es firme, contundente.
El poeta, decía el pintor Salvador Rodríguez, en una charla personal, tiene la ventaja sobre todos los demás artistas en el hecho de que si no puede resolver el problema que maneja a través de su poesía pasa de inmediato a la acción, (6) pero ahora estamos viendo que los caminos se han invertido y hemos pasado de la acción a la palabra, y esto me remite a una pregunta que me he estado formulando sin llegar a tener aún una respuesta. La pregunta ¿Es posible escribir después de la traición que el estado hizo al pueblo de México en 1968 y que reitera, desde hace ya cuatro años?
Ahora puedo ver que definitivamente hay una poesía antes y otra después del 68.
Estamos viviendo el fin de esa poesía burguesa cultivada por Octavio Paz y todos sus seguidores y el inicio de una nueva expresión poética que nos muestra el mundo tal y como lo estamos viviendo.
Es posible que alguien dude de la calidad poética de estos poemas, porque no reúne las características de la poesía moderna, surrealista o postmoderna tradicional, es decir, la poesía impuesta por la clase culturalmente dominante.
Notas al pie:
(5) Citado por Peter Sloterdijk en “Derridá, un egipcio”. Ed. Amorrortu.
(6) Comentario en charla personal.
La antología incluye a 39 poetas; 20 mujeres y 19 hombres en un amplio radio de edades que van desde 1932 hasta 1989 y originarios de 16 estados de la república.
Hay que señalar que estos poetas antologados tienen una visión terrena de las cosas, además de que han perdido el sentido tradicional de lo que es la trascendencia.
Digamos que los poetas, los formados en la escuela de Octavio Paz, pensaban en que escribían para la posteridad y, como dijo alguna vez Derridá, consideraban que la trascendencia se asienta en la memoria social, cultural, en los libros que uno ha escrito. (5)
Pero sigamos adelante y digamos, pues, sin más preámbulos, que las características de esta poesía, a la que nos acercamos no buscando de qué hablan, cuales son sus temas, porque estos asuntos fueron especificados de antemano por la antologadora, sus características se hallan en el estilo, en su modo de decir, en su sintaxis, más que en sus palabras, pues no hay palabras fuera del lenguaje ordinario, no hay palabras rebuscadas ni de esas que algunos todavía suelen llamar “palabras poéticas”. Aquí todo es morfológicamente común.
Lo que sí nos llama la atención es su construcción, su sintaxis. Allí está lo revolucionario, si podemos llamarlo de esa manera, de esta poesía que no es una poesía de protesta, es una poesía sencilla, pero dura; directa, reporteril, sin metáforas ni ficciones. En síntesis, una poesía de guerra.
A veces me parece ingenua, infantil, pero, aun así, es firme, contundente.
El poeta, decía el pintor Salvador Rodríguez, en una charla personal, tiene la ventaja sobre todos los demás artistas en el hecho de que si no puede resolver el problema que maneja a través de su poesía pasa de inmediato a la acción, (6) pero ahora estamos viendo que los caminos se han invertido y hemos pasado de la acción a la palabra, y esto me remite a una pregunta que me he estado formulando sin llegar a tener aún una respuesta. La pregunta ¿Es posible escribir después de la traición que el estado hizo al pueblo de México en 1968 y que reitera, desde hace ya cuatro años?
Ahora puedo ver que definitivamente hay una poesía antes y otra después del 68.
Estamos viviendo el fin de esa poesía burguesa cultivada por Octavio Paz y todos sus seguidores y el inicio de una nueva expresión poética que nos muestra el mundo tal y como lo estamos viviendo.
Es posible que alguien dude de la calidad poética de estos poemas, porque no reúne las características de la poesía moderna, surrealista o postmoderna tradicional, es decir, la poesía impuesta por la clase culturalmente dominante.
Notas al pie:
(5) Citado por Peter Sloterdijk en “Derridá, un egipcio”. Ed. Amorrortu.
(6) Comentario en charla personal.
LA MALDICIÓN DE CASANDRA (1)
(Primera de IV partes)
Quiero empezar recordando una leyenda cuyo personaje principal es una mujer que tiene el don de ver el futuro, pero carece de la elocuencia para convencer a quien le escucha y por esa razón nadie cree en sus profecías La leyenda nos cuenta que Apolo estaba enamorado de Casandra, la hija menor de Príamo y Hécuba, reyes de Troya. Ella le pidió al dios el don de ver el futuro, y él pidió a cambio un encuentro carnal, pero luego de que le concedió el don, ella se negó a cumplir rotundamente y en venganza Apolo le dio la maldición de la incredulidad. Casandra podía ver el futuro, pero nadie le creería . (2)
Entre otras cosas, Casandra advirtió a su padre de que el caballo gigante de madera era una trampa, pero no le creyó y Troya fue destruida. También le advirtió a Agamenon que no caminara por la alfombra que Clitemnestra le pedía hiciera. No le hizo caso y Egisto y ella lo mataron a él y a la misma Casandra.
Casandra bien podría ser el modelo del poeta de hoy. Puede ver el futuro, pero nadie le creerá su profecía y por esa razón ha preferido dejar de ser vidente.
Rimbaud se quedó allá a lo lejos.
Que el poeta ha dejado de ser vidente podemos verlo de manera inmediata en esta antología.
Pero lo más grave, quizás, es que al perder, o al dejar de ejercer, ese atributo, también ha dejado de ser el intermediario entre el mundo de los dioses y el mundo de los hombres.
Ha modificado, pues, la visión del mundo de los poetas y en consecuencia ha cambiado su propio status.
El cambio de paradigma es un hecho contundente. No hay poeta menor de cuarenta años que no participe en esta nueva visión de la poesía, dentro de la cual los recursos literarios, la retórica tradicional, se han volatilizado.
Aunque no lo conozcan, siguen los dictados de Vladimir Maiakovski (3) que afirmaba que el poeta es el que escribe poesía y no necesita de ninguna regla para hacerlo y que, por lo contrario, él es el que impone sus reglas mediante el proceso de construcción del poema.
Este cambio de paradigma ha dividido de nuevo, ha zanjado, la diferencia entre los poetas, como lo hiciera Jaime Sabines en su poema “Hay dos clases de poetas modernos” (4) que espero recuerden.
Notas al pie:
(1) Ponencia leída el 2 de septiembre de 2011 con motivo de la presentación de la antología “México lindo y querido”.
(2) Angel K. Garibay. Mitología griega. Ed. Porrúa; Col. Sepan Cuántos.
(3) Vladimir Maiakovski. El arte de escribir versos, en Poesía y Revolución.
(4) Jaime Sabines. Nuevo Recuento de poemas. Ed. Joaquín Mortiz.
Quiero empezar recordando una leyenda cuyo personaje principal es una mujer que tiene el don de ver el futuro, pero carece de la elocuencia para convencer a quien le escucha y por esa razón nadie cree en sus profecías La leyenda nos cuenta que Apolo estaba enamorado de Casandra, la hija menor de Príamo y Hécuba, reyes de Troya. Ella le pidió al dios el don de ver el futuro, y él pidió a cambio un encuentro carnal, pero luego de que le concedió el don, ella se negó a cumplir rotundamente y en venganza Apolo le dio la maldición de la incredulidad. Casandra podía ver el futuro, pero nadie le creería . (2)
Entre otras cosas, Casandra advirtió a su padre de que el caballo gigante de madera era una trampa, pero no le creyó y Troya fue destruida. También le advirtió a Agamenon que no caminara por la alfombra que Clitemnestra le pedía hiciera. No le hizo caso y Egisto y ella lo mataron a él y a la misma Casandra.
Casandra bien podría ser el modelo del poeta de hoy. Puede ver el futuro, pero nadie le creerá su profecía y por esa razón ha preferido dejar de ser vidente.
Rimbaud se quedó allá a lo lejos.
Que el poeta ha dejado de ser vidente podemos verlo de manera inmediata en esta antología.
Pero lo más grave, quizás, es que al perder, o al dejar de ejercer, ese atributo, también ha dejado de ser el intermediario entre el mundo de los dioses y el mundo de los hombres.
Ha modificado, pues, la visión del mundo de los poetas y en consecuencia ha cambiado su propio status.
El cambio de paradigma es un hecho contundente. No hay poeta menor de cuarenta años que no participe en esta nueva visión de la poesía, dentro de la cual los recursos literarios, la retórica tradicional, se han volatilizado.
Aunque no lo conozcan, siguen los dictados de Vladimir Maiakovski (3) que afirmaba que el poeta es el que escribe poesía y no necesita de ninguna regla para hacerlo y que, por lo contrario, él es el que impone sus reglas mediante el proceso de construcción del poema.
Este cambio de paradigma ha dividido de nuevo, ha zanjado, la diferencia entre los poetas, como lo hiciera Jaime Sabines en su poema “Hay dos clases de poetas modernos” (4) que espero recuerden.
Notas al pie:
(1) Ponencia leída el 2 de septiembre de 2011 con motivo de la presentación de la antología “México lindo y querido”.
(2) Angel K. Garibay. Mitología griega. Ed. Porrúa; Col. Sepan Cuántos.
(3) Vladimir Maiakovski. El arte de escribir versos, en Poesía y Revolución.
(4) Jaime Sabines. Nuevo Recuento de poemas. Ed. Joaquín Mortiz.
jueves, 28 de octubre de 2010
Luna roja
Prospero, Carlos, Luna roja, Secretaria de Cultura Hojas literarias, serie Poesía. 44, 1999, 138 p.
Nostalgia de tu amor
jueves, 30 de septiembre de 2010
TAMBOR DE UN SOLO PALO
Colección Letras Serie Poesía No. 2, 86 p.
La contraportada de este libro cita:
El autor de estos poemas suele ser calificado en vez de nombrado: le dicen próspero y se llama Prospero. Yo diría que prospera en aciertos poéticos:
Uno es mezclar lo prosaico con la poesía, de donde resulta que el todo se poetiza. Es decir, sus ingredientes se privan de sus cualidades propias y en conjunto las aporta nuevas, lo mismo que pasa en los compuestos químicos.
Esa nota sobresaliente puede crecer con otras más o menos patentes.
Por eso, cada una de las prosperidades de este poemario merece un comentario con el cual no quisiera sobrecargar la esplada de este libro y me reservo para la revista Summa en donde más larga y tal vez más minuciosamente voy a entretenerme.
Arturo Rivas Sainz
domingo, 20 de junio de 2010
Luna roja / (1993) Antología de escritores chiapanecos
LUNA ROJA
Al principio de todas estas cosas
estaba el caos, apoltronado, arrogante
Igual que el gigantesco buitre en el aire
en su extendido vuelo,
abarcándolo todo,
con el pico en el vientre
bajo el cielo de plomo de la gran ciudad
Y el caos era solo
y había soledad en esos ojos
profundos como un lago
y el caos era fuente causa motivo y fin
Y caos era el orden, el tirano
la institución el lazo del amor la complacencia
y el caos era todo
y nada había
porque en la muerte no hay nada
y la vida es conciencia luz pasión
La muerte es su contrario
Cuando llegaste
cuando al principio del caos, el universo,
como un tesoro oculto negro secreto,
estaba ciego y sordo y quieto
y todo era tan negro
un túnel y sin luces
cuando llegaste
cubierta de tristeza
con ese aroma nítido de muerte
con esa prontitud para aceptarlo todo
lo negro lo vacío
Lo negro lo vacío en todo el cuerpo
semejante a un cadáver
frío desolado y hueco
caminando sin vida,
sin amor, como una máquina
con corazón
--la fuente de la vida,
el respiro
la pulsación que no tiene motivo
lo inmotivado
y por eso dejé cerca la vela,
para mirar de cerca
igual que un cirujano
luz concentrada para la operación
es cierto
la leve flama
el respiro de amor casi insensible
y la vela mostró, su luz,
el pequeño motor
la mínima pasión
como un ratón mojado
en medio de ese caos general
en el extremo izquierdo
el cerebro derecho
y la vela fue como un frotamiento
luz para el caos
fue como un estallido.
Luego vino el amor, la fuerza sin motivo,
a separar, a hacer deslindes
a generar más cosas, a motivarlas
y la unidad del caos fue deshecha
se hizo diversidad.
El amor ha procreado lo múltiple, es un hecho
ha creado el tiempo y el espacio, la dimensión
lo interno y lo externo en una relación inseparable
reposo y movimiento
placer y displacer
Y el Caos unitario fue diverso
el Caos.
Después, cuando el amor tomó las formas
cuando fueron las aguas separadas
las tierras las plantas los animales
cuando el mundo diverso pudo multiplicarse
con la fuerza del amor,
amor es la energía
el amor mismo, la fuente
cuando de lo siniestro dio la luz el espacio
como el sol cuando sale
en el campo, el gallo canta
y no hay orientación
como después de una borrachina
vino tu luz de sol
--porque tú eres el sol
y la palabra
la palabra de amor, lo demoníaco
la conciencia de todo,
la sapiencia
el orden para el caos.
Amor fue el corazón para todos
inhalar y exhalar
sístole y diástole
sol y luna.
De todas estas cosas...
el silbato lejano de un tren que parte
"Para la capital", "¿Por cuánto tiempo?"
Corriendo tras el tren
y el tren tomando vuelo.
Entonces el tesoro oculto se descubrió.
Yo era un chaval, me cai
pero estaba
dispuesto a
partirme la madre
cuando vino el quishquín con un palo
y me dio en la nariz
Tiempo y espacio
diestra y siniestra
odio y amor
Entonces aprendí la caza de conejos.
Hubo una vez una noche una luna
tan grande tan roja tan cercana
una luna tan triste
"M´hijo, vení", dijo mi abuela
abrió las piernas, desplegó la enagua
yo me senté en el medio
ella fumaba
"Tomá" y me extendió la taza
y la bebí
"cabrón", me dijo, "ésa es la tuya"
señalando la luna
"Será como la luna m´hijo;
roja y hermosa
Nunca pienses ni digas
La sentirás
y entonces serás hombre"
Una noche yo vi
la sensación vital, lo inefable
igual que la chavala junto a mí
cuando tomé su mano
"¿Un cachuco, mamá?"
"¿Un vendepatrias, un insensato?"
"¿Y qué tiene que ver con lo que pasa?"
"Vendió su patria,
escupió su bandera
cambió a sus doncellas..."
"¿Por dólares, mamá?"
"¡Por dólares!"
La sensación vital
la noche, la chavala
junto a mí, noche de estrellas.
Entre los platanares, el murciélago
entre los marañones, la lechuza
entre los arrozales, la serpiente
pero María no teme, porque oye
María siempre escucha aunque no mira
la lechuza el murciélago la serpiente
la sapiente María
"¿Roja como la luna?"
"¡Roja como la luna!"
"¿Cuántos años, abuela, cuántos?"
"¡Andá, jodido, por la leña!
Todo querés saber, pero no aprendes"
Y el Caos
arrogante apoltronado
rondaba la ciudad poniendo bombas.
Una noche de amor
noche profunda
negra profundamente
negra
a la luz de una sola bujía en la loseta
a la luz del amor
--luz y negrura--
completa.
La sombra de María
como otras tantas noches
con sus Alas Azules
su paso delicado
--nunca tocaba el suelo
"¿Tu abuelita es la bruja?"
pero yo no sabía
María era mi amor, mi abuela
la gran generatriz, la nombradora
María el amor combatiente del Caos
pero yo no entendía
hasta la noche aquella
la luna llena bajo el cacaotal
caminando
lento tranquilo volátil
perros ladrando
viento del mar
y el Caos
queriéndome atrapar por la garganta
cuando llegó María a enseñarme la lucha
"¡Manuel!", le dijo
"¡Hijo de la Chingada!"
El viento se detuvo, el perro
la sensación al cuello
"¡Manuel! ¡Este es mi nieto!"
¡Tú ya sabes quién es y a lo que viene!
¡Un día se encontrarán, cara a cara!"
Y el viento se calmó
Yo estaba frío,
y una cálida forma de amor me fue llenando.
"La luna te vendrá cuando menos lo esperes
Sólo la sentirás
podrá matarte;
ella tendrá el poder
la única mujer que podría matarte
Y solo tú podrás domarla
Juntos serán el sol, la luna
Si no, tú morirás
Y Caos regirá la Tierra
La domarás porque puedes,
porque debes vencer la fuerza oscura de Manuel
porque eres inmortal, pero egoísta
y el amor te va a hacer inmortal
junto con ella".
Un solo corazón, gracias a Dios
Un solo corazón
Amanda y yo
María y Manuel, los brujos
y no hay poder humano que disuelva
lo que solo es posible por la desigualdad,
la unión de todo.
Un ciclo nada más
toda una luna,
la dirección del sol y el viento
para la conjunción de Tierra y Cielo
Unidad para todos
y un salto.
Cubierta de tristeza, aceptante de todo
La muerte en la pupila,
agonizante
una noche de luna gigantesca
roja cercana clara
la noche de los búhos, los ratones
Noche de la separación del caos
Noche de la conciencia
Igual que aquella noche amenazante
bajo los platanares.
María ya partió
Manuel también partió
Solo la luna es roja
una noche de mayo.
Al principio de todas estas cosas
estaba el caos, apoltronado, arrogante
Igual que el gigantesco buitre en el aire
en su extendido vuelo,
abarcándolo todo,
con el pico en el vientre
bajo el cielo de plomo de la gran ciudad
Y el caos era solo
y había soledad en esos ojos
profundos como un lago
y el caos era fuente causa motivo y fin
Y caos era el orden, el tirano
la institución el lazo del amor la complacencia
y el caos era todo
y nada había
porque en la muerte no hay nada
y la vida es conciencia luz pasión
La muerte es su contrario
Cuando llegaste
cuando al principio del caos, el universo,
como un tesoro oculto negro secreto,
estaba ciego y sordo y quieto
y todo era tan negro
un túnel y sin luces
cuando llegaste
cubierta de tristeza
con ese aroma nítido de muerte
con esa prontitud para aceptarlo todo
lo negro lo vacío
Lo negro lo vacío en todo el cuerpo
semejante a un cadáver
frío desolado y hueco
caminando sin vida,
sin amor, como una máquina
con corazón
--la fuente de la vida,
el respiro
la pulsación que no tiene motivo
lo inmotivado
y por eso dejé cerca la vela,
para mirar de cerca
igual que un cirujano
luz concentrada para la operación
es cierto
la leve flama
el respiro de amor casi insensible
y la vela mostró, su luz,
el pequeño motor
la mínima pasión
como un ratón mojado
en medio de ese caos general
en el extremo izquierdo
el cerebro derecho
y la vela fue como un frotamiento
luz para el caos
fue como un estallido.
Luego vino el amor, la fuerza sin motivo,
a separar, a hacer deslindes
a generar más cosas, a motivarlas
y la unidad del caos fue deshecha
se hizo diversidad.
El amor ha procreado lo múltiple, es un hecho
ha creado el tiempo y el espacio, la dimensión
lo interno y lo externo en una relación inseparable
reposo y movimiento
placer y displacer
Y el Caos unitario fue diverso
el Caos.
Después, cuando el amor tomó las formas
cuando fueron las aguas separadas
las tierras las plantas los animales
cuando el mundo diverso pudo multiplicarse
con la fuerza del amor,
amor es la energía
el amor mismo, la fuente
cuando de lo siniestro dio la luz el espacio
como el sol cuando sale
en el campo, el gallo canta
y no hay orientación
como después de una borrachina
vino tu luz de sol
--porque tú eres el sol
y la palabra
la palabra de amor, lo demoníaco
la conciencia de todo,
la sapiencia
el orden para el caos.
Amor fue el corazón para todos
inhalar y exhalar
sístole y diástole
sol y luna.
De todas estas cosas...
el silbato lejano de un tren que parte
"Para la capital", "¿Por cuánto tiempo?"
Corriendo tras el tren
y el tren tomando vuelo.
Entonces el tesoro oculto se descubrió.
Yo era un chaval, me cai
pero estaba
dispuesto a
partirme la madre
cuando vino el quishquín con un palo
y me dio en la nariz
Tiempo y espacio
diestra y siniestra
odio y amor
Entonces aprendí la caza de conejos.
Hubo una vez una noche una luna
tan grande tan roja tan cercana
una luna tan triste
"M´hijo, vení", dijo mi abuela
abrió las piernas, desplegó la enagua
yo me senté en el medio
ella fumaba
"Tomá" y me extendió la taza
y la bebí
"cabrón", me dijo, "ésa es la tuya"
señalando la luna
"Será como la luna m´hijo;
roja y hermosa
Nunca pienses ni digas
La sentirás
y entonces serás hombre"
Una noche yo vi
la sensación vital, lo inefable
igual que la chavala junto a mí
cuando tomé su mano
"¿Un cachuco, mamá?"
"¿Un vendepatrias, un insensato?"
"¿Y qué tiene que ver con lo que pasa?"
"Vendió su patria,
escupió su bandera
cambió a sus doncellas..."
"¿Por dólares, mamá?"
"¡Por dólares!"
La sensación vital
la noche, la chavala
junto a mí, noche de estrellas.
Entre los platanares, el murciélago
entre los marañones, la lechuza
entre los arrozales, la serpiente
pero María no teme, porque oye
María siempre escucha aunque no mira
la lechuza el murciélago la serpiente
la sapiente María
"¿Roja como la luna?"
"¡Roja como la luna!"
"¿Cuántos años, abuela, cuántos?"
"¡Andá, jodido, por la leña!
Todo querés saber, pero no aprendes"
Y el Caos
arrogante apoltronado
rondaba la ciudad poniendo bombas.
Una noche de amor
noche profunda
negra profundamente
negra
a la luz de una sola bujía en la loseta
a la luz del amor
--luz y negrura--
completa.
La sombra de María
como otras tantas noches
con sus Alas Azules
su paso delicado
--nunca tocaba el suelo
"¿Tu abuelita es la bruja?"
pero yo no sabía
María era mi amor, mi abuela
la gran generatriz, la nombradora
María el amor combatiente del Caos
pero yo no entendía
hasta la noche aquella
la luna llena bajo el cacaotal
caminando
lento tranquilo volátil
perros ladrando
viento del mar
y el Caos
queriéndome atrapar por la garganta
cuando llegó María a enseñarme la lucha
"¡Manuel!", le dijo
"¡Hijo de la Chingada!"
El viento se detuvo, el perro
la sensación al cuello
"¡Manuel! ¡Este es mi nieto!"
¡Tú ya sabes quién es y a lo que viene!
¡Un día se encontrarán, cara a cara!"
Y el viento se calmó
Yo estaba frío,
y una cálida forma de amor me fue llenando.
"La luna te vendrá cuando menos lo esperes
Sólo la sentirás
podrá matarte;
ella tendrá el poder
la única mujer que podría matarte
Y solo tú podrás domarla
Juntos serán el sol, la luna
Si no, tú morirás
Y Caos regirá la Tierra
La domarás porque puedes,
porque debes vencer la fuerza oscura de Manuel
porque eres inmortal, pero egoísta
y el amor te va a hacer inmortal
junto con ella".
Un solo corazón, gracias a Dios
Un solo corazón
Amanda y yo
María y Manuel, los brujos
y no hay poder humano que disuelva
lo que solo es posible por la desigualdad,
la unión de todo.
Un ciclo nada más
toda una luna,
la dirección del sol y el viento
para la conjunción de Tierra y Cielo
Unidad para todos
y un salto.
Cubierta de tristeza, aceptante de todo
La muerte en la pupila,
agonizante
una noche de luna gigantesca
roja cercana clara
la noche de los búhos, los ratones
Noche de la separación del caos
Noche de la conciencia
Igual que aquella noche amenazante
bajo los platanares.
María ya partió
Manuel también partió
Solo la luna es roja
una noche de mayo.
martes, 15 de junio de 2010
Poesía 1993
Poemario publicado en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, Primera Edición, 1993 Universidad Autónoma de Chiapas, 2o Festival de Escritores Chiapanecos Jaime Sabines.
Poesías publicadas: Luna Roja y Ceremonia del maíz.
domingo, 11 de abril de 2010
A Ernesto Zedillo/ El Informador
Ver Nota completa Periódico El Informador (Guadalajara, Jal. México)
Miércoles 27 de diciembre de 1997 (Hemeroteca virtual)
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